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domingo, diciembre 30, 2007,1:18 PM
El año de los marcianos: o de la importancia de hacerse llamar "The Arcade Fire"


Los van a encontrar en la mayoría de listas, aunque muchos no los hayan escuchado nunca, salvo contadas referencias, difícilmente los pasen por algunas de las radios comerciales con las que nos han premiado en esta viña del señor, y sin embargo, "NEON BIBLE", el reciente disco de los The Arcade Fire, deber por lejos ser uno de los mejores discos que escuche este año, y como a veces eso no es suficiente para estar seguros de estar frente a una gran banda, escucharlos en vivo era imprescindible, y aunque amanecida de por medio, anoche luego de ver el festival de Glastonbury de este año, estoy doblemente convencido de ello, su actuación sobresale en un festival algo caótico, pero que reunió nombres como el de los Artic, Kassabian, The Killers -algo opacos hay que decirlo- una Bjork pasada de vueltas -y preocupantemente extraviada en sus afanes de experimentación, una soberbia y alocada presentación de Iggy & the stooges.

Los canadienses no sólo replicaron su extraña -para algunos y complicada para otros- instrumentación en vivo, y es que esta le da un ritmo y una tonalidad especial a su música, que no pierde un ápice de fuerza a pesar que el sonido no era el mejor, quizás una de las postales del año que se va, de esas que atesoras para tiempos complicados





Post Data:

Les dejó dos videos de la presentación de la banda en el festival: "Wake up" es una canción del disco anterior de la banda "Funeral"; y "No cars go" del "Neon Bible".




WAKE UP - THE ARCADE FIRE - GLASTONBURY 2007







NO CARS GO - THE ARCADE FIRE - GLASTONBURY 2007


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sábado, diciembre 29, 2007,9:11 PM
Robando unos versos de Mario Santiago
Hoy estuve releyendo "La pista de hielo" de Roberto Bolaño, a diferencia de primera lectura, esta vez reparé en unos versos de Mario Santiago que Bolaño usa como epígrafe y que resume el accionar de uno de los personajes centrales del libro, que otras cosas hubiera podido escribir Mario si la muerte urbana no lo hubiera extraviado de su búsqueda, por si no los recuerdan o no los han leído, se los dejo aquí, tan breves y contundentes como su poesía:




"....Si he de vivir que sea
sin timón y en el delirio..."

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viernes, diciembre 28, 2007,4:54 PM
El año que termina y una novela para no olvidar....
Sin ninguna razón aparente, quizàs sòlo por melancolìa, hoy he recordado de sùbito una de esas novelas que se nos quedan para toda la vida, aunque la leì hace màs de diez años, y claro era otro lector, el personaje del Pijoaparte, y la Barcelona de "Ultimas Tardes con Teresa" son una combinaciòn de sensaciones dificiles de olvidar.

Quizàs eso diferencia a las novelas memorables del resto, en ellas siempre habrà una historia y un personaje que trasciende de la simple lectura y en ocasiones se convierte en un santo y seña, en un oculto gesto de complicidad; quizàs por eso mientras cruzaba por la ciudad, pensaba en que otro lugar me gustarìa estar, y sin proponermelo la novela de Marsè se convirtiò en un buen motivo para creer por un rato que la vida esta en otra parte.



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,1:25 PM
Dr. House: Whatever It Takes
En este capìtulo House es conducido a los cuarteles generales de la CIA para diagnosticar un extraño caso de envenenamiento, mientras su equipo intenta descubrir que causa los extraños episodios de pèrdida de conciencia de una corredora de autos...


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jueves, diciembre 27, 2007,1:04 AM
y todo por dos (2) años



Gracias a todos los que vinieron, a los que volvieron, a los que comentan -incluso a los que nos dijeron como hacer las cosas- a los que se quedan mudos, a los que escriben mails, a los no se explican porque sigo aquí, a los que soportan tantas cosas que digo, como otras tantas que obvio, a Carlos, porque de él tomé la idea de hacer un blog -luego del enésimo reencuentro de zamathe- y miren lo que termine haciendo, a Barbara por supuesto, sin ella esta última parte del camino no habría sido igual; y es tan extraño que después de tantos círculos, espejos y dinosaurios despertando, yo aún estoy aquí.

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,12:51 AM
Con tantos pies de página incontestables


Como los que nacen de cada encuentro o desencuentro con ese universo paralelo llamado Macanudo...y que alguien muy especial que aquí -con mucho afecto hemos de confesar- recordamos nos enseño a descifrar desde esa ciudad laberintica llamada Buenos Aires a principios de Otoño...








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,12:36 AM
dandole miradas a tantas cosas...
Desde la inestimable Eva Mendes a quien hemos visto desnuda por más de una causa, no siempre tan buena, hasta el incombustible Steve-O , quizás el más hardcore de los Jackass, quien parece ser el más cómodo de todos los modelos usados por PETA para ese arte que es lucir la piel.....






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,12:30 AM
...Algo de poesía


Como no la voz y los versos de Gelman tan caros a este blog...


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,12:20 AM
Un poco de música....

Morrissey - First Of The Gang To Die

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miércoles, diciembre 26, 2007,10:09 AM
Sobredosis de Tarantino: o del arte de hacer de una pelìcula un objeto desechable
Quizàs la mayor decepciòn del año sea esta pelìcula, de la que se esperaba la luego de Kill Bill, una obra maestra de recreaciòn del cine B màs añoso; sin embargo es sòlo una colecciòn de las fobias, desgarros, fetichismos y pasiones ocultas de un cineasta semiadolescente que nos regala una pelìcula sin argumento; con unos diàlogos imposibles y cargados de banalidades -levedad que le dicen-; un reparto para la confusiòn, un extraño juego de espejos o historias reflejas, y donde lo ùnico genial es su calidad de souvenir cinematogràfico.

Cada toma es un ejercicio de ambiciòn por la caza de la belleza no antes registrada con tanto afan por Tarantino; cada imagen corre una suerte individual, puede ser un trocito para la posteridad, un objeto de culto semiclandestino, en quince años -o menos- sólo recordaremos eso de esta pelìcula, la belleza de las imagenes, quizàs Tarantino debiò haber hecho la pelìcula muda, no habìa absolutamente nada que decir, por eso todo esta rodeado de parloteo sin sentido.

El resumen de esta tragedia, nos quedamos con la expresión de mala leche de Kurt Rusell, es impagable; asì como el baile que nos regala Vanessa Ferlito, quizàs la ùnica razòn para pagar el ticket de entrada o para estar escribiendo esto.
























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lunes, diciembre 24, 2007,10:59 AM
DR. HOUSE "Mirror, Mirror"




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Un enfermo con aparente amnesia que replica las personalidades, entendidas como sìntoma, es el reto del equipo de diagnòstico del Dr. House, los que deben de determinar, cual es su verdadero sìntoma entre las mùltiples manifestaciones que presenta, para ello deberàn intentar descubrir algo de su pasado que se replique en su actual estado.


Como saben quienes siguen la serie, esta temporada empezò con una convocatoria masiva para integrar el equipo de diagnòstico diferencial, y son parte de una competencia de descarte para ocupar las 3 plazas de su anterior equipo que demitió hacia el final de la tercera temporada ( la Dra. Cameron, el Dr Chase, y el Dr. Eric Foreman) y que a esta altura ya se ha integrado a la serie desde diversas posiciones secundarias en lìneas narrativas paralelas que van desarrollàndose.


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domingo, diciembre 23, 2007,6:03 PM
Leyendo a TIM HARFORD




Los libros de economía o los escritos por economistas por lo general no están tan bien escritos, si llegan a ser tan didácticos como este, es una suerte de viaje por las preguntas elementales que nos permiten entender los efectos de fenómenos como escazes, monopolios, o las razones que hacen que los precios sean unos y otros; escrito como si fuera una investigación policial, todo se inicia con una pregunta muy simple, porque el café que solemos tomar en Starbucks tiene el precio que tiene?, porque lo pagamos? cuanto vale en realidad nuestro café? y quien o quienes en realidad están detrás de ese proceso.

Un libro elemental pero práctico, sobre todo para consumidores con espíritu de Holmes, que necesitan saber el porque de cosas que los ofertantes se cuidan por lo general en mostrarnos.


"...algunas de las personas que trabajaron para que tú tengas ese café delante de tí ganaron mucho dinero que tienes en el bolsillo en este momento. El economista puede decirte quién obtendrá qué, cómo y porqué..."

TIM HARFORD, EL ECONOMISTA CAMUFLADO

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sábado, diciembre 22, 2007,3:42 PM
Cinco poemas para conocer a Alvaro Mutis


Cinco poemas no pueden explicar una obra, menos aún la de un poeta tan vasto como Alvaro Mutis, esta es sólo una invitación a la lectura y al descubrimiento de una voz inconfundible y particular que ha sido reconocido unánimemente por la crítica,habiendo entre otros reconocimientos el Cervantes, el Reina Sofía, el Príncipe de Asturias y el Medici, entre otros reconocimientos...








EL MIEDO

Bandera de ahorcados, contraseña de barriles, capitana del desespero, bedel de sodomía, oscura sandalia que al caer la tarde llega hasta mi hamaca.
Es entonces cuando el miedo hace su entrada.
Paso a paso la noche va enfriando los tejados de cinc, las cascadas, las correas de las máquinas, los fondos agrios de miel empobrecida.
Todo, en fin, queda bajo su astuto dominio. Hasta la terraza sube el olor marchito del día.
Enorme pluma que se evade y visita otras comarcas.
El frío recorre los más recónditos aposentos.
El miedo inicia su danza. Se oye el lejano y manso zumbido de las lámparas de arco, ronroneo de planetas.
Un dios olvidado mira crecer la hierba.
El sentido de algunos recuerdos que me invaden, se me escapa dolorosamente: playas de tibia ceniza, vastos aeródromos a la madrugada, despedidas interminables.
La sombra levanta ebrias columnas de pavor. Se inquietan los písamos.
Sólo entiendo algunas voces.
La del ahorcado de Cocora, la del anciano minero que murió de hambre en la playa cubierto inexplicablemente por brillantes hojas de plátano; la de los huesos de mujer hallados en la cañada de La Osa; la del fantasma que vive en el horno del trapiche.
Me sigue una columna de humo, árbol espeso de ardientes raíces.
Vivo ciudades solitarias en donde los sapos mueren de sed.
Me inicio en misterios sencillos elaborados con palabras transparentes.
Y giro eternamente alrededor del difunto capitán de cabellos de acero. Mías son todas estas regiones, mías son las agotadas familias del sueño. De la casa de los hombres no sale una voz de ayuda que alivie el dolor de todos mis partidarios.
Su dolor diseminado como el espeso aroma de los zapotes maduros.
El despertar viene de repente y sin sentido. El miedo se desliza vertiginosamente para tornar luego con nuevas y abrumadoras energías.
La vida sufrida a sorbos; amargos tragos que lastiman hondamente, nos toma de nuevo por sorpresa.
La mañana se llena de voces:
voces que vienen de los trenes
de los buses de colegio
de los tranvías de barriada
de las tibias frazadas tendidas al sol
de las goletas
de los triciclos
de los muñequeros de vírgenes infames
del cuarto piso de los seminarios
de los parques públicos
de algunas piezas de pensión
y de otras muchas moradas diurnas del miedo.



UNA PALABRA

Cuando de repente en mitad de la vida llega una palabra jamás antes pronunciada,
una densa marea nos recoge en sus brazos y comienza el largo viaje entre la magia recién iniciada,
que se levanta como un grito inmenso hangar abandonado donde el musgo cobija las paredes,
entre el óxido de olvidadas criaturas que habitan un mundo en ruinas, una palabra basta,
una palabra y se incicia la danza pausada que nos lleva por entre un espeso polvo de ciudades,
hasta los vitrales de una oscura casa de salud, a patios donde florece el hollín y anidan densas sombras,
húmedas sombras, que dan vida a cansadas mujeres.
Ninguna verdad reside en estos rincones y, sin embargo, allí sorprende el mudo pavor
que llena la vida con su aliento de vinagre-rancio vinagre que corre por la mojada despensa de una humilde casa de placer.
Y tampoco es esto todo.
Hay también las conquistas de calurosas regiones donde los insectos vigilan la copulación de los guardianes del sembrado que pierden la voz entre los cañaduzales sin límite surcados por rápidas acequias y opacos reptiles de blanca y rica piel.
¡Oh el desvelo de los vigilantes que golpean sin descanso sonoras latas de petróleo
para espantar los acuciosos insectos que envía la noche como una promesa de vigilia!
Camino del mar pronto se olvidan estas cosas.
Y si una mujer espera con sus blancos y espesos muslos abiertos como las ramas de un florido písamo centenario,
entonces el poema llega a su fin, no tiene ya sentido su monótono treno
de fuente turbia y siempre renovada por el cansado cuerpo de viciosos gimnastas.

Sólo una palabra.
Una palabra y se inicia la danza
de una fértil miseria.




NOCTURNO

La fiebre atrae el canto de un pájaro andrógino
y abre caminos a un placer insaciable
que se ramifica y cruza el cuerpo de la tierra.
¡Oh el infructuoso navegar alrededor de las islas
donde las mujeres ofrecen al viajero
la fresca balanza de sus senos
y una extensión de terror en las caderas!
La piel pálida y tersa del día
cae como la cáscara de un fruto infame.
La fiebre atrae el canto de los resumideros
donde el agua atropella los desperdicios.





LIED DE LA NOCHE

La nuit vient sur un char conduit par le silence.

La Fontaine


Y, de repente,
llega la noche
como un aceite
de silencio y pena.
A su corriente me rindo
armado apenas
con la precaria red
de truncados recuerdos y nostalgias
que siguen insistiendo
en recobrar el perdido
territorio de su reino.
Como ebrios anzuelos
giran en la noche
nombres, quintas,
ciertas esquinas y plazas,
alcobas de la infancia,
rostros del colegio,
potreros, ríos
y muchachas
giran en vano
en el fresco silencio de la noche
y nadie acude a su reclamo.
Quebrantado y vencido
me rescatan los primeros
ruidos del alba,
cotidianos e insípidos
como la rutina de los días
que no serán ya
la febril primavera
que un día nos prometimos.




Canción Del Este


A la vuelta de la esquina
un ángel invisible espera;
una vaga niebla, un espectro desvaído
te dirá algunas palabras del pasado.
Como agua de acequia, el tiempo
cava en ti su arduo trabajo
de días y semanas,
de años sin nombre ni recuerdo.
A la vuelta de la esquina
te seguirá esprando vanamente
ése que no fuiste, ése que murió
de tanto ser tú mismo lo que eres.
Ni la más leve sospecha,
ni la más leve sombra
te indica lo que pudiera hber sido
ese encuentro. Y, sin embargo,
allí estaba la clave
de tu breve dicha sobre la tierra.

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,3:02 AM
DR House: Guardian Angels

Siempre los del foro consiguen la informacion que yo nunca encuentro, es sábado, es de madrugada, acabo de bajar los nuevos primeros capitulos de la cuarta temporada y de pronto descubro que ese esfuerzo fue en vano, si hubiera preguntado antes, podría haberlo visto en línea y subtitulados, aquí les dejó el cuarto capítulo...



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viernes, diciembre 21, 2007,10:58 AM
Cuanto cuesta la mùsica? un millòn de descargas y Radiohead

Este post se trataba de comentar IN / RAINBOWS el ùltimo lanzamiento de Radiohead, que para promocionarlo, la banda no ha dudado con compararlo con el Ok Computer. Despuès de escucharlo una y otra vez estoy seguro de que sòlo se trata de estrategia publicitaria, el disco no se acerca ni por asomo al que hasta debe ser el trabajo màs logrado de la banda.

Estrategia tambièn fue anunciar con anticipaciòn el disco y ponerlo a disposiciòn de los internautas para que lo descargaran pagando por la mùsica lo que ellos pensaràn que valia, en resumen podìa ser gratis o podìa asignarsele un valor, calculado en base a la necesidad de consumo, la novedad, el cariño al grupo y cientos de factores màs, experimento que llamò la atenciòn de todos los medios sobre lo que harìa el grupo, esa opciòn ya expirò para cuando esto escribo y han sido lanzadas versiones del disco en Vinyl y en Cd....

Me sigo preguntando cuanto vale en realidad la mùsica para que la industria haya perseguido durante años ha quienes descargaban mùsica sin pagar, para que se cerraran sitios de intercambio, pensemos en el caso Napster y los alegatos sobre propiedad intelectual, coste de los derechos de autor y todas esas cosas de la que hemos escuchado en esta ùltima dècada de discos que valìan 20 0 30 dòlares de acuerdo al grupo y a la compañia que lo distribuyera.

Y luego Calamaro cuelga sus canciones gratis en su portal, porque, simplemente querìa compartir su mùsica y estaba harto de las presiones de su disquera para un nuevo disco, y de pronto Prince distribuye su nuevo disco como adjunto a un periodico ingles de alta circulaciòn y la industria lo veta porque quizàs sin quererlo esta poniendo nuevamente sobre el tapete cuanto vale la mùsica? cuanto debemos pagar por ella?

Y aquì en nuestro medio los cantantes que son irradiados hasta el hartazgo se quejan de la pirateria, escriben una buena canciòn y rellenan el disco con once cortes màs y pretenden que paguemos por todo....




Entonces Daniel F., el lider de Leusemia no se cansa de repetir que los discos no deben valer tanto, asì que pone su mejor disco Hospicios junto a un diario de gran circulaciòn y venden màs de 10,000 mil discos que en el Perù es una hazaña......

Que buscanban los Radiohead....atenciòn de los consumidores, y lo consiguieron. Pero en el camino han revelado que quizàs el acto creativo no tiene ningùn otro precio que la necesidad que podamos tener de el, y quizàs por eso donde todos fracasaron Steve Jobs y su tienda de venta de descargas por internet Itunes Store, triunfo, porque finalmente para que pagar por 11 canciones que no me interesan cuando puedo comprar esa que tengo ganas de escuchar hasta el hartazgo....no lo se....este Post era para comentar un disco y terminò siendo esto un recordatorio que en las cosas màs triviales siempre habrà quienes intenten obtener un provecho, el poder viene de la escazes, hay sòlo unas cuantas compañias que dominan el mercado o lo hacìan, y podìan poner los precios que quisieran, pero ya no se venden tantos discos, y cada vez hay màs gente -en este momento por ejemplo- que esta descargando esa canciòn o ese disco que siente necesitar, y por eso ahora hay tantas compañias independientes, y por eso a pesar de todo sigue habiendo mùsica maravillosa recorriendo de un extremo a otro de la red.

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miércoles, diciembre 19, 2007,7:35 PM
Escuchando a Radiohead....



Creo que aùn no lo he escuchado lo suficiente, o quizàs sì, y a pesar de lo que pueda decir la crìtica, creo que este disco no supera al Ok Computer, sin embargo representa un giro frente a los ùtimos discos de la banda, y del propio proyecto personal de Thom Yorke, bueno tan poco imaginen un cambio abismal, pero sí una pasiòn por las canciones que creìa habìan perdido, les dejò aquì un par de videos del material que estuvieron trabajando para el disco






Radiohead - Unravel (thumbs down version)



Radiohead - Reckoner (thumbs down version)

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martes, diciembre 18, 2007,8:18 AM
Charles Bukowski: cinco poemas


Aunque los críticos lo acusan de ser el rezago de una época, miles de personas lo siguen leyendo, igual como cuando decían que lo que hacía no era literatura, o cuando al principio, siempre lo hay, los editores rechazaban sus poemas y narraciones con amables notas, o simplemente no le decían nada, porque frente a quienes intentaron decirle como hacer las cosas, el decidió escribir de la única forma que sabía, reproduciendo todo lo que le causaba malestar, en palabras, refugiarse en la escritura como único gesto de salvación.....






Mujeres



Me gustan los colores
de sus ropas,
su manera de andar,
la crueldad de algunos rostros
de vez en cuando
la belleza casi pura de una cara
total y encantadoramente femenina.
Están por encima de nosotros
planean mejor y se organizan mejor.
Mientras los hombres ven televisión
toman cervezas y juegan al béisbol,
ellas, las mujeres,
piensan en nosotros, concentrándose,
estudiando, decidiendo, si aceptarnos,
descartarnos, cambiarnos, matarnos o
simplemente abandonarnos.
Al final no importa
ya que hicieran lo que hicieran
acabamos locos y solos.



El Infierno es una Puerta Cerrada


hasta cuando me moría de hambre
las notas de rechazo difícilmente me molestaban:
sólo creía que los editores eran
verdaderamente estúpidos

y sólo fui y escribí más y
más.
hasta consideraba los rechazos como
acción; lo peor era el buzón vacío.

si una debilidad o un sueño tuve
fue
sólo querer ver a uno de aquellos
editores
que me rechazaron,
ver la cara de él o de ella, la forma
en que vestían, la forma en que cruzaban
una habitación, el sonido de su voz, la mirada
de sus ojos...
sólo una mirada a uno de ellos-

ves, cuando miras esto
un pedazo de papel impreso
diciéndote que
no eres muy bueno
entonces hay una tendencia
a pensar que los editores
son más parecidos a dioses que
lo que son.

el infierno es una puerta cerrada
cuando te estás muriendo de hambre por tu
maldito arte
pero algunas veces sientes al menos que
echas una miada a través del ojo de la cerradura.
joven o viejo, bueno o malo,
no creo que nada muera tan lenta y
duramente como un
escritor.





Abraza la oscuridad


La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslizate.



Cerveza


No sé cuántas botellas de cerveza
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde.
Cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:
-"¿Qué carajo hiciste?
Llevará tres días antes de que puedas cogerme"
Una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta.
Mientras nos volvemos locos
ellas están fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos.
Bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantas una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida.
Cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
La radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.




Como Ser Un Gran Escritor


tenés que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
sólo tomá más cerveza más y más cerveza.
Andá al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y ganá
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier boludo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
dormí hasta el mediodía.
evitá las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acordáte de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tenés capacidad de amar
amáte a vos mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quedáte afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quedáte con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarrá una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro.
hacé de eso una pelea de peso pesado.
hacé como el toro en la primer embestida.
y recordá a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
tomá más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.

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lunes, diciembre 17, 2007,11:11 PM
Juan Gelman: Premio Cervantes 2007

Así informó la televisión la concesión del premio Cervantes...

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domingo, diciembre 16, 2007,11:42 PM
Himno de la victoria, leido por Juan Gelman

El video toma imagenes de una presentación de Gelman que data del 95, su voz le da una especial cadencia a sus versos, es quizás el reflejo de como pensaba el poeta que debía sonar el poema cuando iba escribiéndolo, la sonoridad que justifica las palabras utilizadas, la historia que se esconde detrás...

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,7:17 PM
Juan Gelman: cinco poemas


Argentino, Poeta, observador, exiliado, periodista y olvidado por muchísimo tiempo, sobre todo por la crítica, la voz más importante de la poesía actual ha tenido que esperar hasta este nuevo milenio para que de pronto todo mundo repare en él y los reconocimientos no dejen de llegarle desde el Juan Rulfo del 2000, pasando por el Reina Sofía del 2005, hasta el justísimo Cervantes que hace poco le ha sido concedido, espero como muchos que con ese respaldo su obra se más difundida y muchos otros lectores puedan descubrirlo, lo más importante es su poesía y por ello les dejó aquí cinco poemas, y una recomendación para una bitácora dedicada al poeta que es ineludible visitar.









Teoría sobre Daniela Rocca

he aquí que daniela un día conversó con los ángeles
ligeramente derrumbados sobre sus senos góticos
fatigados del trance pero lúcidos lúbricos
y daniela advertía sus símiles contrarios
las puertas que se abren para seguir viviendo
las puertas que se cierran para seguir viviendo
en general las puertas sus misiones sus ángulos
ángulos de la fuga las fugas increíbles
los paralelogramos del odio y del amor
rompiéndose en daniela para dar a otra puerta
con la ayuda de drogas diversas y de alcoles
o de signos que yacen debajo del alcol
o daniela sacándose los corpiños sacándose
los pechos distanciados debido al ejercicio
del amor en contrarias circunstancias mundiales
daniela rocca loca dicen los magazines
de una pobre mujer italiana por cierto
que practicaba métodos feroces del olvido
y no mató a sus padres y fue caritativa
y un día de setiembre orinó bajo un árbol
y era llena de gracia como santa maría






AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.





ESCRIBO EN EL OLVIDO...

Escribo en el olvido
en cada fuego de la noche
cada rostro de ti.
Hay una piedra entonces
donde te acuesto mía,
ninguno la conoce,
he fundado pueblos en tu dulzura,
he sufrido esas cosas,
eres fuera de mí,
me perteneces extranjera.





La economía es una ciencia

" En el decenio que siguió a la crisis
se notó la declinación del coeficiente de ternura
en todos los países considerados
o sea
tu país
mí país
los países que crecían entre tu alma y mi alma de repente
duraban un instante y antes de irse
o desaparecer
dejaban caer sábanas llenas de nuestros sexos que salían volando alrededor como perdices
quiere decir que cada vez que hicimos el amor dejábamos nuestros sexos allí?
y ellos seguían vivitos y coleando como perdices suavísimas?
qué raro
mirá que lavábamos las sábanas con subordinación y valor
para que los jugos de la noche pasada no inauguraran el pasado
y ningún pasado pusiera una oficina entre nosotros para ordenarnos el hoy
porque el alma amorosa es desordenada y perfecta
tiene mucha limpieza y lindura
se necesita todo un Dios para encerrarla
como le pasó a don francisco
que así pudo cruzar la agua fría de la mu