Etiquetas: Closed Captioned, Rufus Wainwright, Rules and Regulations

Etiquetas: Dig Up Her Bones, The Misfits

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS


Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Etiquetas: FOGWILL

Etiquetas: Michael Moore, Una Historia Breve de los EE.UU

Etiquetas: Amores Perros, Control Machete, De Perros Amores, Ely Guerra

Etiquetas: Cypress Hill, Tequila sunrise

La acusan de susurrar, de apenas entreabrir los labios, de tener el atrevimiento de cantar en ingles, para quienes la recuerdan de su época de cantante pop bajo el rotulo de los subterraneos, no tienen idea de la sorpresa que se llevaran al escucharla, absolutamente reinventada, y un verdadero placer, música para olvidar un mal día, para arullarnos, para descubrir que allá afuera otros también sufren...

Liar to love

Etiquetas: Christina Rosenvinge: Liar To Love

Etiquetas: Bull in the heather, Sonic Youth

Etiquetas: Maybe Sparrow, Neko Case

Etiquetas: The Radio Dept., The Worst Taste In Music

Etiquetas: Amos Oz

A pesar de no tener todo el tiempo que quisiera intento avanzar entre el caos de lecturas y relecturas, de cosas que encontre en algún lugar y me parecieron volver a leerlas en otro...entre los pendientes, Alans Pauls, Roberto Bolaño, Michael Moore, Suzanne Jill Levine, la relectura de Las correciones, quizás hasta ahora la más lograda novela de Franzen, Lobo Antunes, Foster Wallace, Flaubert, Cucurto, Moody, Taruffo, De Santis...en días como hoy no me gustaría tener que ir a trabajar.

Etiquetas: Alans Pauls, Michael Moore, Roberto bolaño, Suzanne Jill Levine

Etiquetas: Camera Obscura:, i love my jeans

Etiquetas: La polla records

El video

Etiquetas: Echo and the bunnymen

Etiquetas: Don Delillo, Jonathan Franzen

Etiquetas: Hypnotize, System Of A Down

Etiquetas: System Of A Down : Toxicity

Etiquetas: Chop Suey, System Of A Down

Etiquetas: System of a down : Aerials

Etiquetas: lonely day, System Of A Down

Etiquetas: dance with me, Nouvelle Vague

"...Hammett sacó el crimen del jarrón Veneciano y lo arrojó al callejón...fue frugal, parco, duro, pero hizo una y otra vez lo que sólo los mejores escritores pueden hacer. Escribió escenas que parecía como si nunca hubieran sido escritas antes..."

Raymond Chandler, El simple arte de escribir

Etiquetas: Raymond Chandler

Etiquetas: Secrets, The cure

Etiquetas: LETS GO TO BED, The cure

Etiquetas: Friday I'm In Love, The cure

Etiquetas: PRIMARY, The cure

Etiquetas: Lovesong, The cure

Etiquetas: Just Can't Get Enough (Live), Nouvelle Vague ft Moby

Encontre un viejo libro, en mi bùsqueda por cosas que han ido asilàndose de mi memoria; por ejemplo esos poemas que leì cuando tenia menos de quince, y qu eahora a duras penas recuerdo. Estos 13 dice en la portada, es una antologìa poètica publicada en 1973, es decir antes que naciera; en el aparece este poema, unos versos inocentes de Enrique Veràstegui, que antes habìan sido parte del ya mìtico "En los extramuros del mundo", me gustò lo que evocaba, un tiempo pacìfico que siempre serà objeto de remenbranzas.

POEMA ESCRITO SOBRE UNA IMPRESIÒN CAUSADA POR DULLE GRIET – UNA PINTURA DE BRUEGHEL


Durante mil o dos mil años habité los mecanismos
de la locura
y he vagado entre yerbas y pintura, con mis recortes
de Catherine Deneuve
de Raquel Welch desnuda en los mercados,
junto a los tomates a las hortalizas
y en latas de conserva para los días de hastío


Asistí a conciertos de Folk en esquinas solitarias
donde aún se ignora a la
incertidumbre y ofrecimos nuestras borracheras de estas
noches como lo más perdurable para ti
y para todos porque afuera
(bajo la lluvia)
los avisos luminosos continúan encendiéndose
como la soledad
a la entrada del Paraíso


Por aquel entonces estos versos fueron peatones
Y automóviles atascados
Frente al parque Universitario en la avenida Abancay
Y el policía de servicio
increpándome por no llevar mis documentos,
mi partida de defunción.


Debo pues lavarme en la jodienda
Y cambiar todo este tiempo
Huyendo de los mercaderes
Y sus facturas de compra-venta
Y esto por qué,
Si finalmente con mis cabellos crecidos (tú me reconociste
En algún trazo de Giotto)
espanté a la tristeza y puedes mirar una vez más hacia
atrás sin el temor de la sal
del cambio de lengua
y mirare también mi rastro entre yerbas y pintura
de Brueghel
porque esta noche abriré tus sueños
con mi viejo abrelatas.

Etiquetas: Enrique Verástegui

Etiquetas: Echo y the Bunnymen, Nothing Last Forever

Etiquetas: PJ Harvey y Björk, Satisfaction

Etiquetas: Burn the Witch, Queens of the stone age

Etiquetas: Metallica, The Memory Remains

Etiquetas: Rick Moody