"Toda muerte es una certeza que despierta infinidad de dudas -y algunas muchas màs..."


Amor y Anarquìa. La vida urgente de SOLEDAD ROSAS, Martìn Caparrós

Etiquetas: Martin Caparrós

El video muestra el momento preciso en que es anunciado el ganador del premio nobel de literatura, García Marquez ya había escrito la parte fundamental de su obra, y sin embargo como el mismo confiesa no esperaba ganar el premio, a continuación el video muestra la entrevista de los medios y las felicitaciones, el descubrimiento de su repentina universalidad...




Anuncio y entrevista

Etiquetas: Gabriel García Márquez

"...Es corruptor escribir con intenciòn moralizante, para enaltecer los criterios morales de la gente..."


"Por què es importante escribir? Sobre todo, por egotismo, supongo. Porque quiero ser ese personaje, una escritora, y no porque haya algo que deba decir..."

Susan Sontag, Diario. (Publicado en Granta / 7)

Etiquetas: Susan Sontag

Etiquetas: Mundo grafitti

"así que tal vez seamos eso y nada más que eso: memorias que se funden con otras memorias siglo tras siglo. Y, por lógica, no estaría demás pensar en que las memorias son finitas y que finalmente, todas las memorias serán una y entonces esa memoria Total será la prueba manifiesta de la existencia de Dios..."

Rodrigo Fresán, Historia argentina

Etiquetas: Rodrigo Fresan

Hay quienes piensan que Iggy perdió la oportunidad de ser inmortal cuando sobrevivió a todos los excesos de su juventud; y es que a pesar de su intento de demolerse así mismo, y pese al escepticimos, Iggy ha sobrevido haciendo música las últimas tres décadas, sin que los Stooges, el aggiornamiento del Punk, o la edad de lo políticamente correcto le hayan hecho mella.


Aún se agita como un poseso, y no pudo ocurrirle nada mejor que una película de culto como resultó ser Trainspotting terminará rescatandolo en beneficio de las nuevas generaciones, aquellos que nacieron lejos de los convulsos 70° y que aún piensan que Billy Idol es un tipo de artista en extinción.


Les dejó una selección breve del mejor Iggy, de aquel que perdió el control y vivió para contarla...

Iggy Pop, Lust for Life




Iggy Pop - I wanna be your dog - 1979 - live






Iggy Pop- China Girl 1991





Iggy Pop & The Stooges-No Fun






The Passenger - Iggy Pop and The Stooges 70's

Etiquetas: Iggy Pop

La velocidad de la literatura: Una charla con Rodrigo Fresán

(I)

J. tenía razón. Rodrigo Fresán es el hombre invisible, es el perfecto habitante de sus Canciones Tristes. Me encontré con él hace un par de meses cerca de la Sagrada Família. Él pidió un zumo de naranja. Yo una coca-cola. Habla con una tranquilidad admirable, mide sus pausas y mira al mundo con la sabiduría de cualquier navegante del final de una fiesta.

¿Seguirá publicando remixes de sus obras?

Sí claro, de hecho el próximo es Vidas de Santos y tiene un relato más, basado en canciones pop sobre Jesucristo. Es la historia de un dj obsesionado con la música sacra pop.

Pero ¿Saldrá un Esperanto ed. del coleccionista?

Esperanto no me lo atrevería a tocar por la génesis del libro, que lo escribí en una semana. Aclararía más una cosa por la que todos los amantes del idioma esperanto han pedido mi cabeza y es cuando digo que el inventor de la lengua fue ocultista y no oculista, está puesto a propósito pero todos me acusan de convertir a alguien diabólico a Zemenhoff. Lo corregiría porqué estoy cansado de recibir e-mails pidiendo mi cabeza, de tanto en tanto recibo estos mensajes de esperantistas que organizan partidas de caza.

¿Estas ediciones extendidas tienen que ver con la intención de escribir una gran obra? El gran debate ahora en la literatura norteamericana, por ejemplo, es escribir la GRAN obra. Pensar en Foster Wallace, Eugenides, Chabon...

El problema de la literatura norteamericana es que la gran novela freak pop ya está escrita y es insuperable: es Moby Dick. Con esos capítulos documentales, veinticinco páginas de epígrafes... Yo siempre digo que me parece raro que un libro sobre una ballena blanca sea el equivalente al Disco blanco de los Beatles, son cosas eternamente modernas que no van a envejecer nunca. Mi vocación de perfeccionar mis libros es algo más lúdico. Es más bien un reflejo de lo que pasan con los CD's y los Director's Cut. Para mí los libros no se terminan nunca. No hay ninguna de las catorce traducciones que sea igual, siempre añado una frase a cada una, para fastidiar a los futuros académicos supongo.

Vicente Luis Mora definió su obra como un work in progress..

A mi me gusta pensar, en las escasas ocasiones que he pensado en mi obra, que suele ser cuando el guión me lo exije, que todo forma parte de una casa. Uno puede ser el baño, el otro el cenicero, el otro el salón, otro una cucaracha que va de la cocina al altillo. Son cosas que tienen que ver con una vocación de emulación y homenaje con los autores que me gustan, como Cheever, Salinger o Vonnegut. En todos los escritores que me interesan más está esta constante, puede ser Nabokov, Bolaño, Dick. Hay escritores que siempre están escribiendo el mismo libro como John Banville. Siempre uso estas constantes en mis libros, como esa voz monologante y confesional.

Si, muchos me comentan que siempre es la misma voz

Que sea la misma voz no es un defecto ni algo inconsciente, es justo lo que busco. Los libros de relatos que tengo, al final siempre se revela que todos los relatos anteriores están narrados por la misma voz. Para mí es una voz no auditiva, sino reflexiva, que funciona a la velocidad del cerebro y porqué mi fuerte no es el diálogo. Y tampoco me gustan los libros dónde los personajes están definidos por el modo en que hablan como los personajes que dicen guay todo el tiempo para que puedas distinguirlo del que dice cool.

Para una generación como la mía, acostumbrada a sagasizarlo todo, que todo transcurra en Canciones Tristes da una extraña cercanía

En realidad es una trampa porqué es el mismo lugar pero puede ser cualquier parte. Es una astucia porqué Canciones Tristes puede estar dónde quiera. De hecho estoy escribiendo un libro dónde Canciones Tristes es un planeta. En la raíz, incluso fonética, del sitio está Buenos Aires que es un parque temático esquizofrénico findelmundista completamente desesperado por ser Europa. Pero también tiene su sede central en la Patagonia.

Si, muchas veces tenemos reminiscencias de Canciones Tristes como un sitio hermanado a Historias Mínimas...

El director de Historias Mínimas, Carlos Sorín, hizo una película sobre la vida de mi padre, La película del rey. Incluso hay un actor niño que hace de mí.

(Continuará....)

Señales del final de una charla (y II)

Al repasar mentalmente sus libros de una forma general pensé en su estructura. Todos tienen una estructura distinta ¿Casualidad o causalidad?

Yo del único libro que soy estructuralmente consciente y me produce cierta inquietud y es en el que menos trabajé es Esperanto, que me parece que es un misterio. Los otros libros tienen una estructura mucho más difusa, todos marcados por la gran influencia de mi infancia que es 2001.

Sí, por poner un ejemplo, mítico es ya el tipo disfrazado de mono en La velocidad de las cosas...

Esa película me marcó mucho. Es uno de mis hitos formativos. Recuerdo haber salido pensando del cine ah tambien se pueden contar historias de esta manera. Se puede hacer una película de ciencia ficción que transcurra en la prehistoria, que la máquina sea más humana que las personas. Y la otra es Sgt. Pepper's por la manía referencial. Pero no soy una persona que planifique el libro y luego se sienta a escribirlo. Por eso nunca sé lo que van a durar. La estructura de mis libros es durante no antes. En ese sentido el libro que mejor veo es Esperanto pero no lo siento como un libro mío, lo envidio, creo que me fue concedido...
Y además (Esperanto) es el libro que más diálogos suyos tiene... Pienso en el momento del colocón colectivo de dog en una habitación.
A mí me parecen muy funcionales, muy útiles pero no me parecen naturales ni fluidos, pero esa una perspectiva.
Bueno, La Montaña García no me parece funcional
Me alegro por la Montaña García (Risas)
Y hablando de su labor como anticrítico literario como se define...
Bueno, me gusta escribir sobre lo que me gusta leer. Ahora estuve tentado de escribir una reseña muy negativa del último libro de Paul Auster que me pareció una especie de vergüenza absoluta. Tiene una costa muy interesante que es un libro adolescente y senil al mismo tiempo.
Alguien dijo que Paul Auster ha pasado de imitarse a sí mismo a imitar a Woody Allen, en el de Brooklyn...
Si quiere hacer eso, que lo haga no me molesta. Pero Paul Auster, siempre digo, no es un escritor de escritores sino de personas que quieren ser escritores. Es como un nuevo Herman Hesse. Un escritor que sirve para iniciarse en la literatura pero me parece que es una influencia nefasta.
Jamás recomendaría Siddharta a mis amigos...
Yo siempre digo que Auster es el Dr. Jekyll y Bukowski Mr. Hyde. Cumplen la misma función. Son los dos modelos para un preescritor: el follador, alchohólico y canalla o el dandy exquisito encerrado en su biblioteca. Ni uno es Borges ni el otro Henry Miller.
Y en crítica literaria creo que gente como Zadie Smith está poniendo énfasis en el valor de la experiencia personal como una forma viable de reseña pero también la del cartógrafo
Yo prefiero la figura del evangelizador que va predicando la buena nueva. Además los escritores, salvo muy muy muy pocas excepciones, no pueden ser críticos puros. Un crítico puro no puede de uno que escriba ficción. Tiene que ser alguien que lea y critique. Pienso en Ignacio Echevarría, una mirada puramente crítica, alguien que nunca ha intentado escribir un libro. Yo como escritor, que soy parte de la tripulación del Titanic o del Pequod, prefiero hablar de los marineros que mejor me caigan.
El otro día leí además que fue cronista culinario...
No, eso fue un trabajo alimenticio, literalmente hablando. Mi primer trabajo fue en una editorial que tenía una revista de tarjetas de crédito y luego tenían otra gastronómica y de turismo. Yo tenía nueve seudónimos con nueve personalidades muy marcadas (una mujer, un gay). Fue un trabajo formativo muy efectivo. Muchas veces me compraban diecisiete fotos de la Polinesia y me decían escribe un viaje a la Polinesia. La capacidad de la imaginación se te abre mucho. Tenía una sección que me gustaba mucho que era como escribían sobre comida los escritores. Eran como pequeños ensayos sobre la comida en Hemingway, en Henry James.
Volviendo a Paul Auster, ahora la figura mediática en Estados Unidos es Dave Eggers
Dave Eggers es un gran entretenedor. A mi su primer libro me gusta mucho, me gustan los relatos. Es bastante admirable lo que ha hecho con las revistas como The Believer.
Ha acercado la literatura a los más jóvenes
A mí me parece que en Estados Unidos esto siempre ocurre. En los ochenta fue con la editorial Vintage cuando publicaban American Psycho, McInerney, las novelas de Tama Janowitz. En este sentido la sociedad norteamericana aún permite la existencia de estos fenómenos psíquico culturales. En Argentina es mucho más díficil todavía.

PD: Noel ha vuelto a demostrar porqué empequeñece cualquier letra épica. Y les digo que formo parte del titánico crossover que convoca.

Nota de este blog: la entrevista apareció en dos partes, en dos post distintos, aquí aparece en un sólo bloque, pero respetando la división que el autor le dió al momento de su publicación.

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De eso se trata, de versiones en vivo de algunas de las canciones más conocidas del grupo, y sobre todo la portentosa voz de bunbury al servicio de la banda...

Heroes del Silencio- Heroe de leyenda

Heroes del Silencio-Entre dos Tierras (version95)-La Riviera




Heroes del Silencio-Iberia Sumergida-La Riviera 1995




HÉROES DEL SILENCIO - Maldito Duende




Heroes del Silencio-La chispa adecuada (acustico)

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Sólo diez fechas, y si no he oido mal, ya hay cuatro fechas para las que no pueden conseguirse entradas, españa y méxico sino me equivocó son algunos de los lugares en que las entradas se agotaron más rápidamente; faltan confirmar algunas otras fechas, más información sobre el tour en la página oficial del grupo.

Las fechas ya confirmadas son:
15 DE SEPTIEMBRE Estadio del Ejército (Guatemala) Entradas a la venta a partir del 19 de abril
22 DE SEPTIEMBRE Club Ciudad de Buenos Aires (Argentina) Entradas a la venta a partir del 26 de marzo
28 DE SEPTIEMBRE Home Depot Center (Los Angeles, Estados Unidos) Entradas a la venta a partir del 30 de marzo
4 DE OCTUBRE Foro Sol de México (Distrito Federal, México) Entradas a la venta a partir del 26 de marzo
10 y 12 DE OCTUBRE Estadio de la Romareda (Zaragoza, España) ENTRADAS AGOTADAS
20 DE OCTUBRE Estadio Olímpico de La Cartuja (Sevilla, España) Entradas a la venta a partir del 12 de abril. A partir del 2 de abril se ponen a la venta sólo para Europa (excepto España).

Etiquetas: Heroes del silencio

Me lo preguntaron en la tarde, en realidad me lo comentaron, pero nadie estaba de seguro de nada, así que llegué y se lo pregunté quizás al mayor fan que conozco en este lado del mundo, su respuesta fue escueta: "mira el video" Por mi parte sólo les diré, falta muy poco así que asegurense de conseguir entradas, para muchos será la última oportunidad....si alguién no entiende de que se trata, sólo les diré: miren el video.

HdS Comunicado

Etiquetas: Heroes del silencio

Seguro es culpa del sabado que terminó, del súbito descubrir que una década se fue sin que lo notaramos antes, de las ganas de ser eternamente jovenes, a pesar de saber que eso no pasaría, quizás culpa del frio, de las preguntas sin respuesta; de algo de eso, y de la casualidad, una canción, una sola canción, que ya creiamos olvidada y algo teníamos que hacer para no olvidarlo, para dejar un homenaje a esos días que se fueron, poco importa que vuelvan a salir de gira, ¿quien recuerda ahora porque se separaron? es solo ganas de escucharlos una vez más, sobre todo porque sabemos que estan muy lejos, lo que queda es sólo una sombra, y cuando llegue la luz, entonces no quedará nada...

Nacha Pop-Vistete





Nacha pop- lucha de gigantes con la Sinfónica de RTVE

Etiquetas: Nacha Pop

Etiquetas: Leopoldo María Panero

Etiquetas: Raymond Chandler

Tienen un disco titulado "el tiempo de las cerezas" son algo así como compañeros de ruta y juntos han logrado articular un proyecto que ha sorprendido a la mayoría, y no porque se dudará de su talento, sino porque el disco tiene tanto de repentino como de excesivo, de apuesta por el pop melancólico que se resiste a ser desterrado, y destellos del mejor Bunbury de la última década, y creo que eso es decir bastante...

BUNBURY & VEGAS: DIAS EXTRAÑOS





Puta desagradecida ( bunbury & vegas )

Etiquetas: enrique Bunbury, Nacho Vegas

Encontré en Youtube, un documental, de una extensa conversaciòn, aunque deberìa decir monòlogo, de Leopoldo Marìa Panero, este extraño habitante de un manicomio en mondragòn a quien acusan de estar loco, y que ha construido un personaje inexpugnable, el ùltimos de los malditos quizàs, un súbdito del siglo 19, nacido en el lugar y tiempo equivocado, dentro del que habita prisionero uno de los mejores poetas españoles del siglo que tèrmino y del ahora abordamos. Les dejo algunos poemas....y luego el documental

LA CANCIÓN DEL CROUPIER DEL MISSISSIPI

Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas


***


LA POESÍA DESTRUYE AL HOMBRE...

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruído por la poesía.


***


SUEÑO DE UNA NOCHE DE VERANO

Los hombres del Viet son tan hermosos cuando mueren.
El agua del río, lamiendo sus piernas, hacía más sexual
su ruina.
Luego vinieron las Grandes Lluvias, buscando
la vagina hambrienta de la selva, y todo lo
borraron.

Quedó sólo en los labios la sed e la batalla, para nada,
como baba que cae de la boca sin cerebro.
Hoy
que en el lecho sin árboles ni hojas
con tu lengua deshojas el árbol de mi sexo
y cae toda la noche el semen como lluvia
y cae toda la noche el semen como lluvia, dime
besando suavemente el túnel de mi ano
cueva de la anaconda que aún me marca
los ritmos de la vida, qué era, qué es
qué es un cadáver.



***


PROYECTO DE UN BESO

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.



***



PAVANE POUR UN ENFANT DÉFUNT

A mi tía Margot

Se diría que está aún en la balaustra del balcón
mirando a nadie, llorando,
Se diría que eres aún visto como siempre
que eres aún en la tierra un niño difunto.
Se diría, se arriesga
el poema por alguien
como un disparo de pistola,
en la noche, en la noche sembrada
de ojos desiertos, los ojos solos
de monstruos. Todos nosotros somos
niños muertos, clavados en la balaustra como por encanto,
como sólo saben esperar los muertos.
Se diría que has muerto y eres alguien por fin,
un retrato en la pared de los muertos,
un retrato de cumpleaños con velas para los muertos.
Pero a nadie le importan los niños, los muertos,
a nadie los niños que viajan solos por el país de los muertos,
y para qué, te dices, abrir los ojos al país de los ciegos,
abrir los ojos hoy,
mañana, para siempre. Era mejor Oeste, tierras vírgenes,
héroes en los ojos
de un cine desesperado, y los dioses que matan a los
hombres feroces,
los dioses más feroces que los hombres
los dioses crueles de la infancia, los dioses
de la inocente crueldad, pensabas que se alimentan de ciegos
y de quienes mendigan su ser en una picaresca sórdida,
si hombres hay, homicida. Pero aventura no hay, lo sabes,
más que por alguien, para alguien, como un poema,
como el riesgo de un vuelo en el aire sin tránsito. Y es por ello
por lo que no hay infancia en el país desierto. Por ello también
por lo que nadie podría jamás sospechar que conservas esa
belleza demente de la infancia, ese furor contra lo útil de tu cuerpo,
y esa mudez en los ojos, esa belleza
sólo vendible al cielo del suicidio, sólo a esos ojos: esa existencia.
Pero la vida sigue como el puente de Eliot,
como un puente de muertos o un flujo
de sombras que se cogen
de la mano ciega en el lodo para saber que están muertos y viven.
Esa vida de la que hablan
en el infierno, entre sí los muertos, los alucinados, los absurdos,
los orgullosos sonámbulos disputando con sangre
una certeza alucinante; es un fuerte dios pardo.
Una basta tragedia que hacen
por navidades, los viejecitos, los difuntos,
con personas de olvido, con máscaras y ritos de otros tiempos,
rótulos de neón y fuegos fatuos: así obra desde entonces,
desde entonces, esa raza
misteriosa que pasa a tu lado sin mirarte o mirarse,
desde entonces, desde el día primero
en que te asomaste con pánico a su delirio. Desde que viven, quizá,
desde que no hay tiempo sino destino y trazo
de vida invulnerable a la decisión de una mirada fuerte.
Quien es visto o quien cae en ese río sordo
es lo mismo, es un muerto
que se levanta día tras día para
mendigar la mirada.
Porque todos llevamos dentro un niño muerto, llorando,
que espera también esta mañana, esta tarde como siempre
festejar con los Otros, los invisibles, los lejanos
algún día por fin su cumpleaños.




***


UN LOCO TOCADO DE LA MALDICIÓN DEL CIELO

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una princesa.




Leopoldo Panero 1





Leopoldo Maria Panero (un dia con) parte 2

Etiquetas: Leopoldo María Panero

Han cambiado tantas cosas desde diciembre del 2005, cuando empezó este blog, que no voy ahora a enumerarlas, las màs importantes quizàs son las personas que encontrè en esta travesìa, las cosas que aprendì de ellas, un viaje, el haber comenzado en un dìa cualquiera como hoy, hace màs de un año.

Esta no es una celebraciòn de aniversario -no podrìa serlo- es el simple gesto de detenerme un momento y dar una mirada a todo el camino recorrido; hay tantas cosas que olvidè, que quedaròn fuera a ùltimo momento; tantos cambios que se fueron gestando, algunos de manera anònima, otras de manera visible, como por ejemplo el del skin que me acompaña hace ya tantos meses y que no sè si serà el final.

Agradezco especialmente a quienes de tantas formas han logrado que este proyecto siga, a quienes vienen a veces, a los de siempre, a los que me regalan comentarios, a los que siempre se las ingenian para sugerir algo, a quienes tan amablemente han enlazo este blog, ayudando a que los mensajes aquì contenidos se difundan, a los que disienten de mis posturas - en màs de una ocasiòn me han permitido revisitar lugares que parecìan sagrados vistos desde la lejanìa- y en especial a quienes en los momentos dificiles estuvieron cerca, ellos saben quienes son y eso es lo que importa...

Etiquetas: Triste Solitario y Final

Hoy he amanacecido pensando en las vacaciones que no tengo, en los dos días de insomnio que cargo encima, en si al fin de mes en realidad las ofertas para llamar por telefono al extranjero en horarios especiales darán resultado, o tendré alguna sorpresa en el recibo, y sigo hablando frenético de madrugada, muriendome de cansancio, y claro en Buenos Aires siempre serán dos horas después, así que no debería quejarme; le digo a Luciana que si me fuera (o nos fueramos) de vacaciones, ella sería la indicada para seguir con el blog en mi ausencia, ella sólo opta por reirse y luego me llega un mail, (otro) esta vez me dice: te envió un regalo. son unos versos, un Poema de Cucurto de LA MAQUINA DE HACER PARAGUAYITOS, del libro que no pude encontrar, del personaje extraño que es Cucurto, que escribe desde una tradicción inexistente, desde voces que nunca protagonizaron nada, desde los márgenes de los que algunos censores consideran lo aceptable, y sin embargo escribe, y edita, y piensa y sueña, y parece que nada podría pararlo....






Y he contribuido al bienestar nacional...

Cierto es que añoro los tiempos
en que el monzón pasaba sacudiendo
mis cabellos y de mí salía un dulce
olor a duraznos y lo mejor ocurría
cuando las papayas florecían
en el fondo de mi patio.
Y no hay escala mejor para el amor,
que cuando las papayas florecen
sobre la hierba seca y dura
en el fondo de tu patio...
Ah, lejanos tiempos en Lima La Horrible
o atendiendo una ferretería
en la bellísima Panamá.
Me han amado y me han dejado:
como corresponde a todo lo bien amado.
Tuve tres hijos en Panamá
y seis en Venezuela. ¿qué más puedo pedir?
No me quejo del amor
ni de sus cuidados.
Me ha dado más que a muchas.
He gastado treinta largos años,
para adquirir experiencia
y a mi poca sabiduría la tengo bien atendida
y cotejada. Ya basta, ya no soy una florcita,
estoy próxima al polvo de los cincuenta
y lejos de la silueta.
Soy la respetabilísima, la Dominicana.
He pagado los impuestos con mis ahorros.
He contribuido al bienestar nacional.
Y todavía conservo el orgullo
de afirmar que ninguno
ha sido infeliz en esta cama.
¿Me escuchas? ¿Estás ahí?
Te estoy hablando, pelotudo.

Washington Cucurto

Etiquetas: Washington Cucurto

Entre los correos que recibì el fin de semana, encontré el de una entrañable amiga quien amablemente me sugiriò un link hacìa una entrevista a la escritora italiana Melissa Panarello realizada en el progama de televisiòn italiano Le iene, bajo el rotulo sexo y adolescencia.

En el video y que es parte caracteristica de este programa , someten a Melissa a un ràpido y divertido quiz en el que sondean no sòlo en el personaje, sino a sus razones y sus pràcticas; debo agradecer no sòlo el trabajo de hallar la entrevista por mi, sino ademàs el empeño puesto por Luciana para evitar que me perdiera en la traducciòn.




LA ENTREVISTA....

Etiquetas: Melissa Panarello