Etiquetas: Paradise Now, Paraiso ahora

"...Ella le preguntó porqué no escribía lo que pensaba. Para qué, le preguntó él, con cuidado desdén. ¿Para competir con fraseólogos incapaces de pensar consecutivamente por sesenta segundos? ¿Para someterse a la critica de una burguesia obtusa que confiaba su moral a la policia y sus bellas artes a un empresario?..."

James Joyce, Dublineses (Un Triste caso)

Etiquetas: James Joyce

"...Empece a escribir cuando tenía ocho años: de improviso, sin inspirarme en ejemplo alguno. No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese (...) sólo me interesaban cuatro cosas: leer, ir al cine, bailar claqué y hacer dibujos. Entonces, un día comencé a escribir, sin saber que me había encadenado de por vida a un noble pero implacable amo. Cuando Dios le entrega a uno un don, también le da un látigo; y el látigo es únicamente para autoflagelarse..."

"...Al principio fue muy divertido. Dejó de serlo cuando averigue la diferencia entre escribir bien y mal; y luego hice otro descubrimiento más alarmante todavía: la diferencia entre escribir bien y el arte verdadero; es sutil pero brutal..."

"...quería realizar una novela periodística, algo a gran escala que tuviera la credibilidad de los hechos, la inmidiatez del cine, la hondura y libertad de la prosa, y la precisión de la poesía. No fue hasta 1959 cuando un misterioso instinto me orientó hacia el tema (...) y en 1966 pude publicar el resultado, A sangre fría..."

"...Mucha gente pensó que yo estaba loco por pasarme seis años vagando a través de las llanuras de Kansas; otros rechazaron de plano mi concepción de la "novela real", declarándola indigna de un escritor "serio"; Norman Mailer la definió como un "fracaso de la imaginación", queriendo decir, supongo, que una noveladebería inspirarse en lo imaginario y no en lo real..."

Truman Capote, Música para camaleones

Etiquetas: Truman Capote

...la respuesta era simple, pero nadie le acertó. Lo cierto es Quim Monzó en Gasolina, y Vila - Matas en El mal del montano se refieren al mismo cuadro de Hooper, Nighthawks...

Sus personajes muestran la misma fascinación por una escena que parece extraida de la memoría colectiva de una nación que en algún momento atisbo el vació de la soledad...

Etiquetas: Edward Hooper

Etiquetas: Günther Grass

Este 29, la comunidad Clogers (en la cual participo hace unos meses) cumple un año en el ciberespacio, desde aquí mi saludo a todos quienes hicieron posible que sucediera.

Etiquetas: Cloggers

Etiquetas: Edward Hooper

"...Quizá la literatura sea eso: inventar otra vida que bien pudiera ser la nuestra, inventar un doble..."

Enrique Vila - Matas, El mal del montano

Etiquetas: Enrique Vila - Matas

Etiquetas: Raymond Carver

Dolores Delirio es una de las bandas de rock más importantes de la escena peruana. Y aunque eso no signifique mucho, ya que es muy probable que nunca haya sido debidamente difundida fuera de las fronteras del Perú, sin embargo es uno de esos raros vicios, en donde lo inexplicable se entremezcla con lo sentimental.

Los escuché por primera vez allá por 1996, sus canciones me llamaron la atención de inmediato, todas eran historias sobre la desesperación y el desconcierto, cantadas con una energía extraña, con la clara intención de volverse ineludibles, y claro aunque sólo han grabado un puñado de canciones, estas se han convertido en una forma de cantarle a la frustración.

Nunca han sido un grupo masivo, y su presencia en los medios ha sido siempre coyuntural, sin embargo se las han arreglado para aglutinar una importante legión de seguidores que han soportado cada una de las tragedias que se han producido alrededor de la banda, desde la muerte de su guitarrista, hasta las sempiternas separaciones, despedidas y regresos; se han ido tantas veces, que en ocasiones he dudado que alguna vez estuvieran.

Aprendizaje





Carmen





Dame







A Cualquier lugar (en vivo, concierto de despedida)

Etiquetas: James Ellroy

Soda Stereo fue la banda de rock más importante de finales de los ochenta y durante los noventa resistieron la mayoría de embates de la moda, fueron evolucionando, y se convirtieron en la más genuina expresión de la música en este continente, no sólo eran un grupo musical argentino, eran el grupo de quienes escuchaban música en español; influenciados por el new wave y el pop; con un gusto muy especial por la experimentación, hicieron del uso del sampleo y de los teclados una marca registrada, sus letras tenían mucho de guiños a la fantasía y claro a la música ligera...

Esta es una selección muy limitada, muy arbitraria, no corresponde a todos los discos, y menos aún a los diferentes momentos de Soda, pero en todo caso es como los recuerdo, como los prefiero, como decido compartirlos con ustedes.

De musica lijera




Juego de seduccion




Lo Que Sangra (ultimo concierto)




Con Andrea Echeverri - La ciudad de la furia






Cuando Pase El Temblor

Etiquetas: Soda Stereo

"UN MUNDO MODELO" (Barcelona, De Bolsillo, 2003, 219 pp.) es un libro de relatos en el que Michel Chabon pone a prueba su inventiva para en unas pocas páginas delinear un universo en el que las cosas que cuenta son posibles. El libro esta dividido en dos partes Un Mundo Modelo y Un Mundo perdido.

La primera parte es mucho más variada, y en cada uno de sus relatos encontramos el esfuerzo desplegado para intrigarnos, para sorprendernos y contar de la forma más clara sus historias. En ellas se nota un esfuerzo por la construcción de las frases, por utilizar inicios intrigantes, y quizás el mayor defecto es que este esfuerzo se nota. No debemos olvidar que este libro recoge algunos escritos aurorales de Chabon y en ellos ya se nota al formidable narrador que luego nos sorprenderá con Chicos Prodigiosos.

De lejos, el mejor cuento, es el que inagura el libro, se titula S ANGEL, y nos introduce a los preparativos y al discurrir de una boda y su posterior fiesta; Ira el personaje principal, se alista para el casamiento de su prima, y sus preparativos son similares a los de un cazador, se trata de un solitario soñador lleno de contradicciones:

"...Tal vez fuera un error enamorarse de ella, se daba cuenta; pero creía que todo gran amor, en cierta medida, era un terrible error...."

Ira esta decidico a eludir su suerte y que confia que su prima pueda conseguirle pareja con el pretexto de la boda, no vislumbramos que lo ha aislado del resto de mujeres, porque su idea del amor es tan retorcida sino hasta las líneas finales, en el que mientras baila con Sheila (la novia) el misterio queda desvelado.

El mundo perdido es un conjunto de historias con un personaje común Nathan Shapiro que hace un repaso en cada una de ellas a su disfuncional vida y a la crisis familiar de la que es testigo, aunque en estos, la técnica puede resultar más cuidada, estos pierden intensidad hasta la intrascendencia, aún así este es un libro que merece la pena ser leido, historias como las narradas en Ocean Avenue y Millonarios lo justifican.

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"ESTÁ CLARO: SOY UN EXTRA en mi propia vida. No he tenido dirección, me he confundido con los decorados, mi personaje no aparece siquiera en los créditos..."

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El mejor recuerdo que tendo de Alberto Fuguet, es su novela "Por Favor Rebobinar" en ese momento intentaba encumbrarse como el escritor Chileno más importante de su generación y disfrutaba de sus quince minutos de fama, de ese tiempo a esta parte, han pasado muchas cosas, entre otras, que la propuesta de Fuguet no llegó a madurar y fue eclipsada por otras voces que desde el anónimato (me refiero a Bolaño) si lograron renovar la tradición literaria de este lado de ámerica.

Luego de varios años de trabajo Fuguet regresa reconvertido, esta vez como director de cine, con su primera película: "Se Arrienda" con la que enfrenta varias de sus motivaciones literarias y pone de manifiesto su ya revela vocación por el cine, espero comentar con mayor detalle la película por ahora les dejó el trailer.

Etiquetas: Alberto Fuguet, Se arrienda

Esta entrevista la vi por primera vez hace ya más de un año y me la he vuelto a encontrar en diversas circunstancias, es bastante antigua, tiene una pésima imagen, incluso reduciendo el tamaño de la ventana, sin embargo, y obviando ese detalle, me parece la mejor entrevista que he visto de Roberto Bolaño, son 53 minutos sin pierde.

Lo importante, es que en esta entrevista, se hace un balance, un balance del periplo vital de Bolaño, de sus años en méxico, de su amistad con Mario Santiago, desliza algunos detalles sobre la construcción de los detectives salvajes, sobre el golpe de estado en chile, exhibe alguno de los detalles detrás de la cocina literaria que permitió el libro "llamadas telefónicas" y para quienes "Sensini" es el cuento más importante de ese libro, encontraran algunos datos sobre la figura de Antononio di Benedetto. Y claro Bolaño contará algo de sus años desesperados de detective salvaje espero que en realidad lo disfruten tanto como yo.

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Se llamaba Alfredo Zendejas Pineda, y nació y murió en México, pero ese nombre nunca me dirá nada, y parece que a él tampoco le decía nada, por eso prefirió bautizarse asi mismo como MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO.

La poesía de Mario Santiago no me llegó de manera tradicional, nunca he tenido un libro suyo cerca, la primera que supe algo de el, de la ficción que fue su vida, entonces alguien lo volvió a renombrar y enmascararlo como Ulises Lima, y era uno de los Detectives Salvajes, la novela fundamental de los noventa que se escribió en nuestro idioma.

Claro Ulises Lima era un invento de Bolaño, a si como Mario Santiago era un invento de Alfredo, en realidad es una cadena circular de inventos, frente a la cual es muy dificil descubrir que tanto es ficción, que tanto es realidad.

Hoy posteo tres poemas de Mario Santiago que fueron publicados como parte del poemario "Aullido de Cisne" que entiendo ahora es inconseguible, por lo menos yo he agotado mis pesquizas, he molestado amigos en otras partes, y no he podido conseguir nuevas ediciones. El libro viene además con una carta de identidad, que lo define o quizás lo niegue en esencia, que me parece divertida y no he podido evitar también agregarla.

CALLEJÓN SIN SALIDA

Callejón sin salida / ayúdanos
a ensanchar nuestros sentidos
Tú tan ninguneado
cueva / desierto / metrópoli filosa
árida ranchería / témpano cortante
puente dilatado por 1 gas
que de repente pulveriza
los inencontrables tréboles de 4 hojas
que oxigenan alimentan prestan sus alas
a tus pulmones heridos / a las pezuñas de canguro
con que avanzan tus orillas
Callejón sin salida
tablita pirata
salto de tigre
transpiración entre la niebla
LSD escurridizo
rostro en el que vemos beber
chupar su fuerza
a las especies más nómadas
de nuestros árboles de fuego
Callejón sin salida
voz de los inquietos
canción de los difíciles
biombo de cerezos
que escogen para sus muecas los travestis
Inyección de bastas
papiro con signos
al que sólo los imbéciles
son capaces de no entregar su vista
Cuna de motines
incubadora de orgasmos
hamaca carnívora
en la que medito los jugos de jazz
con los que saldré más fresco
más brillante / de mis próximos incendios
Aparentemente tú has decidido darnos la espalda
acordonarnos los músculos del cuello
triturarnos los fusibles
jugar con nosotros al festín de los fantasmas
Pero lo cierto en este crucigrama
de barricadas temblonas
camas destendidas
citas inciertas
con lo desconocido intrauterino
Pero lo cierto en este crucigrama
es que la lengua del poeta te visita
el sudor del guerrillero penetra en ti / hasta los ojos
los fetos electrizados del deseo aún insatisfecho
bailan en tus vértebras
forjan sus flautines
prenden sus inciensos en tu pelvis
Mientras tú les sonríes les conversas
les regalas gasolina / soma vibrátil
dentaduras trepadoras que arrancas de ti mismo
& ya puedes considerarte
socio : complice : infrarrealista hermanito nuestro
Crucemos cojos / desgreñados o cantando
los gises polvorientos de esta raya
Callejón sin salida
autostop que me doy a mi mismo
Tu muslo izquierdo: enfermedad
tu muslo derecho: medicina
A la hora en que cierran sus taquillas
los centros nocturnos & los circos
En el momento en que se desmaya la venta de aspirinas
consoladores hexámetros famosos
es que tú apareces
en vías de tatuarnos bajo la piel
el rasguño primero de nuestro más obsesivo autorretrato
& ya hasta te silbamos entre sueños
& preferimos salir contigo & con cero pasaportes
a estas calles / bulevares de moho
pasadizos lechosos / vías directas a la hemorragia ámbar
Callejón sin salida
dinos con 1 ojo
rehileteando 1 pestaña
hacia dónde disparar
suave / febrilmente
nuestra última mirada-picahielo
nuestros últimos cartuchos
remolinos de clara vida & fresco semen
Para la normalidad estamos muertos
para la logística militar no existimos
para las gélidas aguas del cálculo bursátil
nuestras escamas / nuestras hélices
son encías fantasmagóricas
coágulos irresistibles de 1 resplandor
que nos pretenden negar a escopetazos
Pero tú bien sabes
que muy muy dentro de ti
acariciamos probamos tu bocado
rajamos para siempre
las alfombras sin luz propia del horóscopo
Callejón sin salida
callejón de muervida
socio : cómplica : infrarrealista hermanito nuestro.



AULLIDO DE CISNE

Atorado en los pasillos del Hotel Esfinge
El hombre es 1 ser temporal
& contingente / lanzado entre 2 nadas
Amarrado a su propia percepción
Floreado de azar entre luna & nalga
Cosido al garfio de su espíritu
& goteando cuerpo a lo largo & a lo ancho
de los infinitos campos de concentración
Cenit & Nadir
: tal es su signo :
/ la horca labrada en su molleja /
El gesto calcinado vomita aún fulgor
El hombre es 1 rey moral aunque astringente
Mariposa de Extranja
Murciélago que rompe el saco
que transporta su asfixiada concepción
Nació como de la gota el cielo
& como del hueso el axial dolor
Abismo de herradura entre montañas
Constelación-festín de hormigas rojas
Beso sin alas donde muere el río
El hombre es 1 ser celestial amuñonado
Sintaxis estrellada
Albedrío del corazón
/ que a tamtams se desboca & se detiene
subrayándole los párpados al vértigo
ahogando en semen al fantasma de toda explicación /

Ahora & siempre

El camino está hecho
: Convulsiónate :
Las leyes del Espacio se rematan
suicidado el tiempo que llagaba el destino del timón
Caló es vivir & acalambrarse es tocho
La luz se mete la verga a sí misma
bajo el puente ahíto del electroshock
La muerte es el fuego que revive
al cochambre en bruto de la cacerola
La muerte no es muerte
Su eterna cicatriz florea
Como voz de parto
O como voz / sencillamente /
Como flor de voz
Aquí el Tú es Yo
Cogidos de ella la ratonera & el ratón
Hace 1 ratón *** farfulló el Génesis
La cantina de su buche goteaba lagartijas
bragueta abajo de su irreal banqueta
/ Las hipótesis se demuestran paladeándolas /
André Breton come caca
Se alimenta el ser del no ser
El pulpo & la culebra cogen estallando
-Cara al caos-
La mitología es real & chifla ahorita
1 ecuación la dejó plantada

De los días terrenales al apando
1 mandrágora trasnforma su veneno en aroma de mujer
:: deípara flagrante ::
La voluntad estelar alburea
Te sientas a masticarle el eco su película de siglos
/ filmada & sudada dentro del congal El don de la risa /

Ahora sí es marzo
-alto mes de la magia-

Eyacula la liebre en 1 libre
que chilla en las curvas / ardiendo de uñas a halo

¡Se encueró la esencia!
vocea el paletero

Mientras que 2 lóbulos flechan sus flujos
en el cráter mismo en que nace 1 esquina

Hoy / ayer & siempre

En el íris íntimo de todas las bestias
Que lamen a ciencia & conciencia el último tumor
del crepúsculo

Mato lo que digo
:: Aullido de Cisne ::


SAN JUAN DE LA CRUZ LE DA 1 AVENTÓN A NEAL CASSADY /EN LA FRONTERA ENTRE EL MITO & EL SUEÑO/

La carretera se pandea rumbo al centro de su propio
incendio centrífugo
Tijuana se desvanece flotando bajo la mollera del ojo
Esquirlas de cabaret & colchón empujan la estela
de duendes que preña la ilusión de este instante
En el radio: Jim Morrison traga esporas crecidas
en la cicatriz del diluvio
Este puente mental va al volante
Estrellado el afuera & adentro
Verde mota la selva
El destino rodando
Todo ser & hasta en zancos escupe ovnis bordados
con alas de las más locas luciérnagas
Es de noche / & en carretera / & volando
Los Doors con los dientes hacen realidad su voltaje
El cuerpo del alma se baña en el viaje
El centro se curva
La curva es salvaje
La carretera es Dios mismo
Cada ganglio / cada trozo
resbala: se esfuma
El pie va braceando
La mente desyerba la euforia del eco.

Carte d`Identité

Si puedes ser leyenda
Para qué ser fosa común


Mario Santiago Papasquiaro / infrarrealista de primera hora ((milita en este movimiento trepidatorio desde su fundación en 1975)) emitió su Aullido de Cisne primigenio en la Ciudad de México -capital de los humillados a raiz- en medio de 1 tormenta eléctrica / la madrugada del 24 de diciembre de 1953 -año de la muerte de Dylan Thomas & Jorge Negrete-.
La cuerda del eco de ese tour de fórceps a capella ((bizonte burilado en la placenta de Altamira)) retumba en el violín de Ingres de estas páginas / que a ojo de buen cubero concentran apenas el 10% de los glóbulos rojos de su ópera primate.
Serpiente de agua en el horóscopo chino / Ocelote en el náhuatl / Capricornio en el occidental / fué en su infancia seguidor de las glorias del Rebaño Sagrado del Guadalajara & en su 1a. juventud subía & bajaba ((sin timón § en el delirio)) por las serpientes & escaleras escherianas de la Dialéctica de la Naturaleza -este desmadre desigual & combinado- con tal impulso / que solo la revelación que le transmitiera el chaneque brigadier José Revueltas: de La tragedia de la especie humana es su carencia de sí lo mantuvo con los pies alados sosteniendo el peso drenado de su cerebelo abierto.
Hoy / mañana & siempre.
Antipoeta & vago insobornable / prófugo de la Nada / ajolote en 1 cascada de aire.
Lo que más ama en la marejada de la vida:
Las hembras platívolas que no cesan de minar la masmédula mítica de los habitantes de esta galaxia-Oliverio Girondo.
Su profesión es darse cuenta.
Su verdad / ninguna.
Su número teosófico: el 69.
Su alter ego / sueño & guía:
Edmundo Dantés / Conde de Montecristo.
Su máxima ilusión: meterle 1 gol de corner a la ausencia flagrante del viento de Dios Campeador.
Escribe como camina / a ritmo de chile frito.
A tranco firme & sin doblarse.
Entre 1976 & 1978 vivió como chupamirto / olisqueanedo los puntos cardinales de su laboratorio aprendizaje: París / Viena / Barcelona & Jerusalem.
Su mujer le dice de cariño: Ojos de nutria / Boca de glande.

Etiquetas: Mario Santiago Papasquiaro

Etiquetas: Philip Roth

Brevario de la Podredumbre (Madrid, Taurus, 1992, sétima reimpresión) fue el primer texto escrito por Cioran en frances, era 1949, hacia pocos años había decidido abandonar rumania para siempre, ir a vivir a París y ser apátrida.

Brevario es también el primer libro de aforismo que leí de Ciorán hace ya más de diez años. Durante años pensé que el pesimismo de Nietzsche sería dificilmente superado, hasta que tropecé con la obra de este excepcional pensador, que apartir de sus reflexiones asaltadas por la brevedad, nos presenta una segunda lectura a muchas de nuestras costumbres, a la forma que tenemos de vivir en sociedad, y al sino de la mayoría de nuestras tragedias.

Cioran se reclamaba un exceptico, una suerte de ermitaño que dudaba sistemáticamente de todo, un recluso de aversión a las relaciones sociales, un escapista del éxito que declinaba constantemente del reconocimiento que se había gandado, quizás porque uno de sus más grandes temores era impulsar un culto que el no necesitaba y que por lo demás aborrecería.

Su pensamiento iluminó la segunda mitad del siglo que pasó y quizás lo mejor de todo es que se marchó con la seguridad de que nunca tendría discipulos, que su pensamiento se terminaría con su vida, y que no habría desviaciones ni dependencias.

A pesar de sus esfuerzos, de sus asitematicidad y subjetivismo, el pensamiento de Cioran es fundamental para entender la decadencia social de la que somos espectadores, el no tuvo que adivinar nada, sólo le bastó con observar a los hombres

"...el que ama indebidamente a un dios obliga a los otros a amarlo, en espera de exterminarlos si se rehusan (...) No se mata m¿ás que en nombre de dios o de sus sucedáneos: los excesos suscitados por la diosa Razón, por la idea de nación, de clase o de raza son parientes de los de la inquisición o la reforma.."

"...los verdaderos criminales son los que establecen una ortodoxia sobre el plano religioso o político, los que distinguen entre el fiel y el cismático..."

"...el fanático es incorruptible: si mata por una idea puede igualmente hacerse matar por ella..."

"En todo hombre dormita un profeta, y cuando se despierta hay un poco más de mal en el mundo..."

"La originalidad de los filósofos se reduce a inventar términos..."

"El hombre ha profanado las cosas que nacen y mueren bajo el sol, salvo el sol; las cosas que nacen y mueren en la esperanza, salvo la esperanza..."

"...El suicidio, la santidad, el vicio: otras tantas formas de talento..."

E. M. Cioran, Brevario de la Podredumbre

Etiquetas: Emil Cioran

"...los libreros llenan sus escaparates con todos esos productos de la literatura de moda que son devorados hoy, y mañana por la noche ya están en la basura..."

Hermann Hesse, Cartas Escogidas (Carta a Emmy Ball-I Ienni