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El premio nobel de literatura, debe ser el más codiciado (aunque algunos digan lo contrario) entre narradores, dramaturgos y poetas, y es una de las instituciones culturales más prestigiosas, sin embargo no ha estado exento de polémicas, memorables olvidos, e incluso rechazos, por quienes se dieron el lujo de decirle no.

En esta lista habrá algunos nombres desconocidos, sí, de esos que no nos dicen nada, y que el tiempo ha sumido en el olvido, y otros que por el contrario nunca podremos olvidar.

De mis favoritos: Coetzee, Grass, Saramago, Gordimer, Naipaul, Mahfuz, García Marquez, Böll, Neruda, Jean-Paul Sartre, Albert Camus, William Faulkner,Ernest Hemingway, Camus. El gran olvidado, sin duda Borges, los de la academia fueron más suecos que nunca.

* 2005 - Harold Pinter
* 2004 - Elfriede Jelinek
* 2003 - J.M. Coetzee
* 2002 - Imre Kertész
* 2001 - V.S. Naipaul
* 2000 - Gao Xingjian
* 1999 - Günter Grass
* 1998 - José Saramago
* 1997 - Dario Fo
* 1996 - Wislawa Szymborska
* 1995 - Seamus Heaney
* 1994 - Kenzaburo Oe
* 1993 - Toni Morrison
* 1992 - Derek Walcott
* 1991 - Nadine Gordimer
* 1990 - Octavio Paz
* 1989 - Camilo José Cela
* 1988 - Naguib Mahfouz
* 1987 - Joseph Brodsky
* 1986 - Wole Soyinka
* 1985 - Claude Simon
* 1984 - Jaroslav Seifert
* 1983 - William Golding
* 1982 - Gabriel García Márquez
* 1981 - Elias Canetti
* 1980 - Czeslaw Milosz
* 1979 - Odysseus Elytis
* 1978 - Isaac Bashevis Singer
* 1977 - Vicente Aleixandre
* 1976 - Saul Bellow
* 1975 - Eugenio Montale
* 1974 - Eyvind Johnson, Harry Martinson
* 1973 - Patrick White
* 1972 - Heinrich Böll
* 1971 - Pablo Neruda
* 1970 - Alexandr Solzhenitsyn
* 1969 - Samuel Beckett
* 1968 - Yasunari Kawabata
* 1967 - Miguel Angel Asturias
* 1966 - Samuel Agnon, Nelly Sachs
* 1965 - Mikhail Sholokhov
* 1964 - Jean-Paul Sartre
* 1963 - Giorgos Seferis
* 1962 - John Steinbeck
* 1961 - Ivo Andric
* 1960 - Saint-John Perse
* 1959 - Salvatore Quasimodo
* 1958 - Boris Pasternak
* 1957 - Albert Camus
* 1956 - Juan Ramón Jiménez
* 1955 - Halldór Laxness
* 1954 - Ernest Hemingway
* 1953 - Winston Churchill
* 1952 - François Mauriac
* 1951 - Pär Lagerkvist
* 1950 - Bertrand Russell
* 1949 - William Faulkner
* 1948 - T.S. Eliot
* 1947 - André Gide
* 1946 - Hermann Hesse
* 1945 - Gabriela Mistral
* 1944 - Johannes V. Jensen
* 1939 - Frans Eemil Sillanpää
* 1938 - Pearl Buck
* 1937 - Roger Martin du Gard
* 1936 - Eugene O'Neill
* 1934 - Luigi Pirandello
* 1933 - Ivan Bunin
* 1932 - John Galsworthy
* 1931 - Erik Axel Karlfeldt
* 1930 - Sinclair Lewis
* 1929 - Thomas Mann
* 1928 - Sigrid Undset
* 1927 - Henri Bergson
* 1926 - Grazia Deledda
* 1925 - George Bernard Shaw
* 1924 - Wladyslaw Reymont
* 1923 - William Butler Yeats
* 1922 - Jacinto Benavente
* 1921 - Anatole France
* 1920 - Knut Hamsun
* 1919 - Carl Spitteler
* 1917 - Karl Gjellerup, Henrik Pontoppidan
* 1916 - Verner von Heidenstam
* 1915 - Romain Rolland
* 1913 - Rabindranath Tagore
* 1912 - Gerhart Hauptmann
* 1911 - Maurice Maeterlinck
* 1910 - Paul Heyse
* 1909 - Selma Lagerlöf
* 1908 - Rudolf Eucken
* 1907 - Rudyard Kipling
* 1906 - Giosuè Carducci
* 1905 - Henryk Sienkiewicz
* 1904 - Frédéric Mistral, José Echegaray
* 1903 - Bjørnstjerne Bjørnson
* 1902 - Theodor Mommsen
* 1901 - Sully Prudhomme

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En diciembre de 1995 y casí por una casualidad encontré por primera vez dos libros de Naguib Mahfuz: Hijos de nuestro barrio y El callejón de los milagros. Quien me los vendió no sabía quien era el autor, ni el valor de las novelas de las que quería desprenderse a la mayor velocidad posible. Eran dos ediciones de la editorial catalana Alcor que me llamarón la atención en medio de un despliegue deordenado de libros que un librero desavisado exhibía en un portal equidistante de la plaza francia y del Jirón Quilca en el Centro de Lima.

Durante semanas y para siempre quede encantado con la facilidad de contar historias que tenía Mahfuz, su capacidad para observar y reproducir la sociedad que se construia a su alrededor, para escribir sobre temas universales sin necesidad de mayores esfuerzo que reproducir las reacciones humanas ante el amor, la traición, la ambición y la necesidad que algunos tienen de renunciar a sus sueños sin importar más nada.

"...Muchos testimonios lo proclaman: el callejón de Midaq fue una de las joyas de otros tiempos y brilló como rutilante historia estrella en la historia de El Cairo. ¿A qué Cairo me refiero? ¿al de los fatímies, al de los mamelucos o al de los sultanes otomanos? La respuesta sólo la sabes Dios y los arquéologos. A nosotros nos basta con constatar que el callejón es una preciosa reliquia del pasado.
(...)
Aunque el calleón está totalmente aislado del bullició exterior, tiene vida propia, cuyas raíces conectan, básica y fundamentalmente, con un mundo profundo del que se guarda secretos muy antiguos.
(...)
El joven le inspiraba sentimientos extraños y contradictorios, porque si por un lado reconocía en él al único marido posible entre los hombres que moraban en el callejón, por otro soñaba casarse con un rico empresario como el de la muchacha de Sanadiqiya. A Abbas no lo quería, ni tampoco lo deseaba, pero tampoco lo desdeñaba, y en las miradas llenas de deseo del joven encontraba, quizá, cierto gusto.
(...)
(extracto del Callejón de Los Milagros, Barcelona, Martinez Roca, 1989, 12° edición)

Hace unas semanas había llegado la noticia del estado crítico del escritor, en realidad desde que fue atacado por un fanático islámico que en 1994 lo hirió con un arma blanca, su salud se fue resquebrajando. A principios de mes parecía que la crisis de su salud podría ser superada, sin embargo hace un rato através de la BBC, he sabido que Mahfuz ha fallecido.

Ahora sólo nos queda decirle adios. Y es en eso en lo que ahora pienso.

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En su mirada parecía esconderse más de una historia que no se atrevía a escribir. Sin embargo muchas de sus obsesiones, terminaron siendo novelas sobre el desamor y la soledad, sobre el abandono y la traición, sobre el triunfo del cuerpo sobre los sentimientos, de seguro Marguerite Duras, encontró la forma de decir lo que necesitaba y callarse el resto.

Recuerdo que hace casí quince años leí "el amante" por primera vez, y me sorprendió muchó su facilidad para en el propio relato enhebrar un hecho anecdótico sobre el presente del personaje principal, con una reflexión sobre su pasado y el efecto del paso de los años en su vida. Y aunque ya había escrito gran parte de su obra literaria, esta novela le valió ganar no sólo el premio goncourt sino que se convirtió en un bestseller que hizó de ella una escritora mediática.

" Un día, ya entrada en años, en el vestíbulo de un edificio público, un hombre se me acercó. Se dio a conocer y me dijo. La conozco desde siempre. Todo el mundo dice que de joven era usted hermosa, me he acercado para decirle que en mi opinión la considero más hermosa ahora que en su juventud. Su rostro de muchacha me gustaba mucho menos que el de ahora, devastado.
(...)
Entre los dieciocho y veinticinco años mi rostro emprendió un camino imprevisto, ese envejecimiento fue brutal. Ví como se apoderaba de mis rasgos uno a uno... He conservado aquel rostro nuevo. Ha sido mi rostro. Ha envejecido más por supuesto, pero relativamente menos de lo que hubiera debido. Tengo un rostro lacerado por arrugas secas, la piel resquebrajada. No se ha deshecho... ha conservado los mismos contornos pero la materia está destruida. Tengo un rostro destruido... "
(...)
Diré más, tengo quince años y medio.
(...)
La historia de mi vida no existe. Eso no existe. nunca hay centro. Ni camino, ni línea. Hay vastos pasajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie.
(...)

(extracto de El Amante, Barcelona, Tusquets, 1987, 12° edición.)

Siempre sentí curiosidad por saber como era la persona detrás del personaje. Como sonaba su voz, cual era en realidad su mirada. Vila - Matas ya nos había regalado una descripción imperdible en su novela "París no se acaba nunca", cuando describe los consejos que su casera le dió al joven novelista para enfrentar la escritura y cuando mencionaba que oirla hablar lo hacía sentir subnormal, pues ella y sus amigos parecían hablar un idioma distinto, un idioma que sólo unos pocos conocían. La ironía y el recuerdo una vez más tenían como fuente de inspiración a Marguerite Duras.

Ahora he encontrado una breve conversación con Duras, y algunas de mis preguntas han encontrado respuesta, ojala pase lo mismo con quienes lo puedan ver.

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posted by No future
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