Hace dos semanas que escribo poco o nada aquí, y que en realidad no tengo tiempo en absoluto más allá de suficiente para dormir, ducharme y volver al trabajo, es el precio que he tenido que pagar para conseguir algunos días de vacaciones que comenzaron ayer, y que de vacaciones solo tuvieron el luminoso rotulo, rebote por agencias de viaje, hice llamadas internacionales, que nunca sabré como fueron recibidas en realidad -yo y mi costumbre de dudar sistemáticamente de todo- y promesas por cumplir, y un cumpleños del cual no consigó como escabullirme, y una ciudad que extraño y espero ver -en absoluto secreto- un par de días, y un nombre que no repito en voz alta hace ya bastante, y unas calles que no se si sabrán reconocerme, y el reto de hacer pasado los treinta lo que se hace ante de los veinte, y cada vez más libros que no puedo leer, porque o son incompatibles con mi tiempo, con mi gusto, o simplemente hay cada vez gente que escribe horriblemente mal -no sé si tanto como yo, pero casí- y cada vez las novelas parecen un perfecto producto de manufactura, en versiones estandar, full equipo y de lujo, y salvo algunos nombres, todos parecen competir por escribir la misma historia una y otra vez, pero cada vez con menos detalles y me pregunto porque no hay más Marias, Vilas - Mata, porque se fue el gordo Soriano, porque no exhuman a Cortazar, porque Borges no pudo ser Inmortal, después de todo, creo que lo quería decir era simplemente te extrañamos tanto Roberto.

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